Category: литература

Заглавная.

Здравствуйте, меня зовут Андрей. Будем знакомы.
Я предприниматель, у меня свой бизнес.
Есть хобби.Играю в футбол.Люблю путешествовать.
Есть необходимость писать. Хочется сделать нашу жизнь лучше. И увы, без политики здесь не обойдешься.Я не за красных или белых,я за логику которая все реже встречается в нашей жизни.
Пишу практически каждый день, на ту тему, которая интересна.
В любом случае подписывайтесь. Будет интересно.Я постараюсь отбирать для вас по интересной новости в день, и анализировать ее с позиции логики.
Чем дальше, тем интереснее.
Buy for 10 tokens
Прося людей оказать вам услугу, вы на самом деле укрепляете связь между вами. Майкл Симмонс пишет об отличном нетворкинг-методе, которым пользовался еще Бенджамин Франклин. Был один человек, которому он ну никак не нравился. И как Франклин ни старался быть любезным, ничего не помогало. И вместо…

Стихи израильского барда Миши Фельдмана.

Не бывает идеальных ни народов и ни расы -
В каждой группе населенья ну хоть что-то, да не так:
С точки зрения лягушек все французы пидарасы,
А корейцы пидарасы с точки зрения собак.

С точки зрения троянцев пидарасы были греки,
А троянцы пидарасы с точки зрения коней.
Очень много пидарасов так и сгинуло навеки,
Но огромная их масса дожила до наших дней.

Люди делятся на группы, на враждующие классы,
Под ошибочным девизом «все уроды, кроме нас», -
Натуралы утверждают, будто геи - пидарасы,
А копнёшь под натуралов - каждый третий пидарас!

Но из всей огромной массы пидарасов и уродов
Можно выделить особый очень маленький народ, -
В нём сплошные пидарасы с точки зренья ВСЕХ народов,
Потому что у природы должен быть громоотвод!


После этой притчи, Высоцкий полгода не пил.

Однажды молодой монах проходил перед домом вдовы. Она поймала его, заперла и сказала: «Я не выпущу тебя, пока ты не проведёшь со мной ночь, или не выпьешь вина, или не убьёшь мою козочку». Молодой монах не знает, что отвечать: дав обет безбрачия, он не может провести с ней ночь.

Дав обет трезвости, он не может пить, и уж тем более он не может покуситься на чью бы то ни было жизнь. Но он должен выбрать. И после долгих раздумий он решает, что выпить вина — наименьшим из этих грехов.Он выпил вина, потом провёл ночь с женщиной и убил козу.


Стихотворение, из за которого погиб Мандельштам.

Мы живем под собою не чуя страны,
Наши речи за десять шагов не слышны,
А где хватит на полразговорца, -
Там помянут кремлевского горца.
Его толстые пальцы, как черви, жирны,
И слова, как пудовые гири, верны,
Тараканьи смеются усища,
И сияют его голенища.

А вокруг него сброд тонкошеих вождей,
Он играет услугами полулюдей.
Кто свистит, кто мяучит, кто хнычет,
Он один лишь бабачит и тычет.
Как подкову, дарит за указом указ --
Кому в пах, кому в лоб, кому в бровь, кому в глаз.
Что ни казнь у него -- то малина
И широкая грудь осетина.

Многие советские писатели восхваляли Сталина. В такое время было создано смелое стихотворение. Стихотворение было написано после того, как Осип Эмильевич стал очевидцем страшного крымского голода. Авторства своего Осип Мандельштам не скрывал и после ареста готовился к расстрелу. Автора отправили в ссылку в Чердынь, а потом разрешили поселиться в Воронеже. В ночь с 1 на 2 мая 1938 года он был арестован вновь и отправлен в лагерь Дальлаг, скончался по пути в декабре в пересыльном лагере Владперпункт, а тело Мандельштама советская власть оставила лежать непогребённым до весны.


Грустное стихотворение о России.

Куда несёшься, Птица-Тройка? Дай ответ!
Ты с картой справилась ли? Знаешь ли дорогу?
А ведь она ведёт уже немало лет
К обрыву, кладбищу, да, кажется, к острогу.

Что за ямщик там у тебя на облучке?
Эк погоняет он тобою, право, смело!
И ум, и совесть заложивши в кабаке…
Дурацкое – оно нехитрое, знать, дело.

А что за кони дивные тебя несут?
Упрямство русское – без меры и без края.
И Жадность, как всегда, сама впряглась в хомут.
А рядом скачет Лень – знакомая такая.

Пейзаж привычен – те же грустные поля.
Столбами верстовыми всё мелькают годы.
И бега не сдержать. И в сторону нельзя.
Не выйдет быстрая езда никак из моды.

Так ты несёшься, Русь, куда глядят глаза.
Свистит лишь ветер. Застят взгляд туманы.
С пути неверного посторонясь, всегда
Смеются громко вслед тебе другие страны.

Аркадий Ключанский.



Стихи.

Я с тобой слышишь,чувствуешь, ждешь?
После десятилетий разлуки у кровати любимая брошь
К ней твои прикасались руки.

Знаешь, долго жила без тебя
Слишком долго, прости, даже странно
Боже как же соскучилась я
По остаткам любви нашей рваной.

Знаешь, хотелось пожить
Дети, внуки, событий увязки
И тебя по крупицам открыть,
Что бы яркость добавить в краски.

Вобщем вот, я стою у ворот
В окружении ангелов белых
Помнишь нашей разлуки год?
Ты шагнул прямо к богу не смело..

И оставил меня и детей
В одиночество кутаться хрупко
Я пропала в потоке дней
Ставя на сердце скорбью зарубки.

А теперь я с тобой навсегда
Здравствуй! Рад? Принимай без условий
Души вместе, а слезы вода
Остальное лишь путь траекторий.

Все! Дождался? Я рядом смотри
Не вини, что к тебе не спешила
Я жила ведь тобою внутри
Я тебя как ребенка носила.

Понимаешь, мой путь состоял из забот
О ближних и дальних
Ты дорогу мою освещал,
Даже в мыслях моих поминальных.

Ты со мной, я с тобой - это факт
Неразлучны теперь повсеместно
Нас укроет любви саркофаг
Открывая времени бездну...


Предсмертные стихи Гумилева.

Свидетель гибели Гумилёва ( чекист) : "Да... Этот ваш Гумилёв - нам, большевикам, это смешно. Но, знаете, шикарно умер. Я слышал из первых рук. Улыбался, докурил папиросу... Фанфаронство, конечно. Но даже на ребят из Особого отдела произвёл впечатление. Пустое молодечество, но всё-таки крепкий тип. Мало кто так умирает. Что ж, свалял дурака. Не лез бы в контру, шёл бы к нам, сделал бы большую карьеру. Нам такие люди нужны..."

В ЧК он держался мужественно, на вопрос конвоира, есть ли в камере поэт Гумилёв, ответил:
- Здесь нет поэта Гумилёва, здесь есть офицер Гумилёв.
На стене камеры Кронштадской крепости, где последнюю ночь перед расстрелом провёл Гумилёв, были обнаружены нацарапанные стихи.

В час вечерний, в час заката
Каравеллою крылатой
Проплывает Петроград...
И горит на рдяном диске
Ангел твой на обелиске,
Словно солнца младший брат.
Я не трушу, я спокоен,
Я - поэт, моряк и воин,
Не поддамся палачу.
Пусть клеймит клеймом позорным -
Знаю, сгустком крови черным
За свободу я плачу.
Но за стих и за отвагу,
За сонеты и за шпагу -
Знаю - город гордый мой
В час вечерний, в час заката
Каравеллою крылатой
Отвезет меня домой.


Притча.

Петух был красив и голосист. Ему нравились в жизни две вещи: любить своих кур и рыться в навозной куче.
Но в тот день с утра до вечера лил дождь, и петух был лишен радостей жизни.
"Как же я тебя ненавижу, противный дождь", - думал петух, с тоской глядя на улицу.
А в это время хозяйка петуха провожала внучат, приехавших к ней из города погостить. Передавая им гостинцы, она сказала:
"Хотела вам петуха на дорожку зарезать, да дождь такой, что выходить из дома не захотелось. Вы уж не обессудьте".
"Получается, этот дождь петуху жизнь спас?" - спросила бабушку внучка Маша.
"Получается так. Я его теперь точно резать не буду. Пусть живет".
А дождь все лил и лил. Петух засыпал на насесте, думая о том, какой бы у него был чудесный день, если бы не этот противный дождь.




Хоронили Высоцкого всей Москвой.

Высоцкого оплакивали всей Москвой. Я помню те дни. По радио и Тв - практически молчок, ну так а "голоса" на что?
"Рано утром 28 июля гроб с телом Высоцкого перевезли с Малой Грузинской в театр и установили на затянутой чёрным бархатом сцене. Музыка — «Всенощное бдение» Сергея Рахманинова, «Реквием» Моцарта — чередовалась с записями фрагментов из «Гамлета» с голосом Высоцкого. В 10 часов началось прощание. Как вспоминал Артур Макаров, очередь, двигавшаяся ко входу на «Таганку», растянулась на девять километров". Что ж, так и было.
В списках расходились стихи с такими строчками:
"И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен,
И пусть по радио молчат, что умер наш Высоцкий
-- Что нам Дассен, о чем он пел - не знаем мы совсем,
Высоцкий пел о жизни нашей скотской.
Он пел, о чем молчали мы, себя сжигая, пел,
Свою большую совесть в мир обрушив,
По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел,
И резал в кровь свою и наши души"...
Стихи не очень умелые. Но искренние.



Елена Касян - светлая память.

Ничего не знал и не подозревал о прекрасной девушке, поэте, певице и блогерше Pristalnaya.
Узнал достаточно поздно, когда она уже умерла. Умерла от рака.

Я перелетал весь её блог. Просто не мог оторваться! Читал стихи, слушал потрясающие песни,
и вместе переживал борьбу со страшной болезнью.

И в который раз эта болезнь забирает у нас красоту, молодость и талант! Судите сами:



https://youtu.be/9sOq6fhiMVI